Un mes después de aterrizar

Ha pasado más de un mes desde que regresé a mi lugar. No ha sido fácil. Dice Jorge que los Beatles se separaron al volver de las India y que era peligroso ir allá. Tal vez sea una maldición. Otra amiga mía fue allá con su chico y se acabó la relación. Por no hablar de Girasol y Marisol y de Pablo y Regina. A mí me ha pasado algo más grave. Hasta la fecha me he peleado con todos los que me he encontrado por el camino. He caído en una profunda depresión. El síndrome postvacacional que había intuido. Y no puedo decir que sea la culpa de los demás. Soy yo el que ha pegado un giro o, mejor dicho, he dado una vuelta completa a algo que empezó hace unos años. Estoy en el mismo punto. Perdido en mis calles y con la nostalgia persiguiéndome. Ayer vi a un tipo en un bar. Hablaba del tiempo. Decía que dentro de 10 años tendría 61. A mí me parecía que ya los había cumplido porque muy bien no se conservaba. A mí me quedan los mismos años para llegar a su situación. La vida se escurre entre los dedos. Tan rápido que me parece que si no la aprovecho me asesino a mi mismo. No tengo nada. Esa es la verdad. Apenas puedo pagar el alquiler del mes que viene. No tengo amor. No tengo hijos. Tengo que vivir para mí y me aburre. No hay nada que me ate aquí. Salvo mi familia. Es algo que ya he vivido más veces. Soy ciclotímico. Salto de la más absoluta alegría a la depresión más profunda. Siempre me ha sucedido. Sé que salgo de los ciclos pero en el camino se me van perdiendo amigos. No tengo muchos ahora. He emprendido un duro proceso de selección. Seguro que me estoy equivocando pero es mejor que sufrir desengaños a largo plazo. Es increíble: puedo recorrer el mundo y sentirme fuerte y llegar a mi ciudad y tener miedo a las esquinas.

No creo que nadie lea esto. Necesitaba desahogarme. Hablarle a un papel. Hace tiempo que nadie entra a ver este blog. Bolliwood está cerrado hasta una nueva temporada.